Quejido

Aaaaaaaah, un mosquito me ha dejado la desnudez como un vestido de faralaes. Un único y enorme mosquito tan satisfecho, tan engolosinado con mi sangre, que se ha vuelto torpe. No ha hecho falta mucha agilidad para convertirlo en un sello rojo de AB+ sobre el acero lacado del frigorífico. Guille, al verlo, ha comentado: Mañana deberíamos ir a donar sangre. Pero mañana lo vamos a tener difícil porque está por aquí su padre biológico y quería llevarlo a comer a alguno de los cármenes del Albayzín, donde la comida a veces no es ni fu ni fa, pero las vistas siempre son insuperables. Hoy el hombre anda con el padre de mi cuñada. Apenas se han conocido y se tratan como si fueran amigos de toda la vida. Han ido a pescar a Calahonda -fingen que peces, en realidad sospechamos que mujeres, porque le padre de mi cuñada es un ligón-. Mi suegro biológico llegó con una otitis externa, para la que está tomando antibióticos. Se los olvidó en su casa, y como es necesario que no corte el tratamiento, ha tenido que volver al médico para que le haga la receta. Aquí le ha costado la caja 40 €, en Barcelona, 35€. Yo creía que los precios eran iguales para todo el país. ¿Por eso no viene ahora grafiado el precio en la caja como antes? Qué injusto, ¿no? Se lo comento a Guille. Él mira la mancha que ha quedado en el frigorífico y que pienso quitar en cuanto deje de rascarme (ay, cómo pica el pie). Peor suerte ha corrido él -comenta.