Desconocidos

Las primeras horas después de una reunión larga con la familia tiene bastante de desintoxicación de las costumbres ajenas adquiridas. De repente me resulta extraño no levantarme con el olor a tostadas y café por toda la casa. También es raro volver al anonimato que una ciudad, incluso pequeña, como es Granada, permite. Conozco a más gente en el pueblo de mi madre, al que sólo voy de vez en cuando de visita, que en mi propio barrio. 

En uno de los pisos del bloque frente al mio, vivía una mujer de mediana edad con su hija. Solían tener unas broncas tremendas. Gritos que eran capaces de atravesar el doble vidrio de mis ventanas. El origen de las peleas lo desconozco. Se hacían reproches: tú has dicho esto... tú hiciste esto otro... Ahora ya no se escuchan los gritos. Veo de vez en cuando a la hija asomada al balcón mirando la calle, vestida de negro, algo demacrada, flaca. Saco la conclusión de que la madre ha muerto. Pero lo que parece una evidencia, puede que sólo sea una mentira del azar. Puede que la mujer se haya ido a vivir con otro familiar o con un novio; que la hija se haya puesto a dieta y que la crisis de los 30 -edad que parece tener- la haya vuelto gótica. Si la abordara en la calle y le preguntara, seguro que me tomaba por una loca.