La arboleda perdida

Cuando era pequeña, allá por 1988, y mi mundo se reducía al recinto militar de la imagen, cuando aún ni siquiera había pisado el internado de la Inmaculada, pasaba la mayor parte del tiempo, sobre todo en verano, en una arboleda de chopos y helechos que había en la parte superior de la fotografía, limitada por los caminos asfaltados y el de arcilla amarilla que se pierde hacia la izquierda y que lleva a un helipuerto, razón por la que  talaron todos los árboles. Para nosotros, los niños, era como un bosque enorme en el que podíamos construir cabañas y perdernos durante horas, imaginando que vivíamos aislados del resto del mundo. Los árboles y las plantas lo invadían todo, incluso los restos de un edificio que parecía buscar permanecer oculto hasta para quienes lo buscaran desde el cielo. Sólo quedaba la solería y el inicio de los muros. Aquellas habitaciones que parecían el escenario prematuro de una película de Lars von Trier, sin las paredes que las limitaran, parecían ridículamente pequeñas. Dependiendo de a quién preguntara, el edificio había tenido un uso diferente. Mi padre afirmaba que había sido un colegio para soldados; mi hermano mayor, un calabozo; Gabi, el mayor de todos los niños, aseguraba que había sido la casa de un antiguo capitán que había tenido más de diez hijos... Como la arboleda, los restos del edificio, que parecían tan sólidos hincados en el suelo, ya no existen. Me temo que ésta es otra de las muchas preguntas que arrastraré hasta el final de mis días sin una respuesta.