La verdad de los otros

Willem Dafoe, Alan Rickman, Danny Trejo, Robert Englund, Glenn Close... Hay personas lastradas con la falsa alma que reflejan sus rostros. Estamos tan acostumbrados a ver a los anteriores actores en papeles de malos que, a pesar de su calidad interpretativa, nos cuesta mucho aceptar a un personaje bueno con la boca de Willem Dafoe o las ojeras de Danny Trejo. 

Es extraño la relatividad del tiempo. A principio de esta semana, que en acontecimientos parece tan densa como un mes, fui a Barcelona para recoger una documentación de mi piso de la Diagonal. Mi ex suegra (he tenido que rebobinar para añadir el ex) me invitó a su casa. Había guardado todas mis cosas en una maleta: dos vestidos de esos que sólo me pongo cuando voy a verla, ropa de verano, ropa de dormir, algunos productos de higiene y lo único que para mí tenía algo de valor: una chaqueta de motorista que, según mi madre, tiene más kilómetros que el baúl de la Piquer (una folclórica antigua).

¡Oh, accidente! Un bote de leche hidratante y el dentífrico se habían abierto. La pasta de dientes no se derramó, pero la leche hidratante pringó hasta el forro de la maleta.

Cuando me iba, mi ex suegra estalló: ¡Cómo te has atrevido a hacerle eso a mi hijo? ¿Dónde vas a encontrar un hombre mejor que él? Se te debería caer la cara de vergüenza, so...

Así fue cómo me enteré, a principio de semana, que el papel que me toca hacer en este mundo, y que tardaré mucho en poder deshacerme de él, es el de puta.